Mortos Não Falam

Não é por ser Finados, mas hoje lembrei de um cliente que sempre "ia comigo" na época da casa de massagem. Lá era onde aconteciam os casos mais estranhos.

Sempre que entrávamos no quarto ele colocava o ar-condicionado no mínimo.

-Gosto assim. - Ele dizia.

Pedia para eu me deitar de barriga pra cima e ficar quieta, sem falar e sem me me mexer. Ele vinha e "fazia o serviço". Em 15 minutos estava pronto pra ir embora.

Considerava até um atendimento fácil. Era só ficar deitada, calada.

Certo dia, após uma das vindas dele, a cafetina da casa (que iniciou a carreira sendo puta também), me falou:

-Esse cara gosta que finja de morta né?

Hoje, escrevendo assim, parece óbvio. Mas juro que eu nem havia me tocado disso. Até então eu achava que ele era apenas o cara que gostava que eu ficasse parada.

Ela continuou:
-Ele trabalha no necrotério, cemitério, sei lá. 

E aí até a temperatura fria do quarto fez sentido pra mim (dããã).
Eu não consegui mais olhar o cliente com os "mesmos olhos". Por mais que ele fosse calmo e tranquilo, sempre ficava imaginando se ele transava com os corpos, ou sentia vontade mas matava a tara na zona.
Fiquei torcendo pela segunda opção, mas a idéia me parecia (e ainda parece) tão macabra que eu decidi não atendê-lo mais e sempre me escondia quando ele aparecia por lá.

Tem umas fantasias que não dá pra encarar...